POESÍA SIN TÍTULO NI CONTENIDO

Este bolígrafo no quiere escribir,

esta tinta no tiene ganas de salir,

y sin embargo esta poesía

esta muy triste dentro de mí,

y quiere huir, buscar horizontes lejanos,

praderas verdes, puestas de sol,

una madre incondicional que la mime

y un padre simpático y feliz;

hermanos amigos,

y un esposo que la haga princesa,

sin saber su condición de cenicienta,

de hija de padre proletario,

(esclavo de penas burguesas y tristezas reales),

que la haga emperatriz de un universo tan perfecto

que ni siquiera tenga necesidad y deseo

de profanar la belleza y libertad absoluta de la nada

y la única imperfección de no existir.

Esta poesía quiere ser todo perfume,

perfume de rosas rojas

y de la sangre coqueta de una barra de carmín;

perfume robado por una niña traviesa y feliz

a su madre, escondido en un rincón

inédito y sagrado, bendecido por el celo

con el que fue guardado

aquella noche del primer amor,

el primer amante y el primer orgasmo

de aquella bella joven, virgen de sexo y de amores,

y de la estupidez, de la locura y la realidad

de este poeta mediocre e infeliz.

Lo siento, este bolígrafo no quiere escribir,

esta tinta no tiene ganas de salir,

y  ya se ha muerto de tristeza

dentro de mi frustración y mi impotencia absoluta

de querer ser, de querer vivir;

que la vida es mi eterna condena,

y el perfume se ha derramado,

porque a esta niñita le ha resbalado

el frasco entre sus manos,

y se ha desordenado en este papel sucio y feo.

¡Quemadlo, tiradlo al fuego!,

y ungid con sus cenizas

el corazón de este poeta frustrado,

tan miserable y ruin.

No me lo tengáis en cuenta,

no espero menos de vosotros,

ni espero  más de mí.